Historias De La Depresion Momposina

Aún adolescente intentaba el oficio de escribir, y Erasmo, mi tío paisa, me insistía en que optase por temas menos complicados que las intrigas de militares que me había dejado la reciente lectura de El otoño del patriarca. «Escribí sobre lo que conocés», me insistía cuando escuchaba en la mesa mis interminables anécdotas de la casa de mis abuelos en San Roque. Pero una cosa era hablarlo, y otra muy distinta, escribirlo. En alguna noche me fluyó una historia que me contó mi hermano Julio sobre su niñez que llevé a la máquina de escribir casi que textual. Erasmo esta vez asintió y me escribió en aquella hoja que aún conservo: «Has encontrado el ritmo, muchachito». No obstante, la fórmula mágica no era tan evidente. Sin la disciplina adecuada, y la segura decepción para Erasmo, fui abandonando mi sueño de escritor de literatura y apenas de manera esporádica y durante treinta años he estado produciendo una que otra historia.